Décroissance.
Paul fumait des mégots, en
rêvant de partir,
Loin de ce monde pourri,
terne et capitaliste ;
Parfois des maroccos, pour
totalement sortir,
Et enfin respirer, de cet
univers triste.
Enfermé, et lassé, de ne
faire que survivre,
Il cherchait vainement, une
issu de secours,
Un endroit où poser ses
affaires et puis vivre,
Loin, libre de laisser, ses
jours suivre leurs cours.
Une nuit nuit qu'il
trainait, après deux ou trois bières,
Cherchant de quoi manger, au
fond d'une poubelle,
Il ne vit s'approcher, les
forces policières,
Qui le laissèrent mort, au
fond d'une ruelle.